S'il est vrai que le sommeil est l'antidote des tourments, le souvenir lui, veille sur nos peines et les garde jalousement. Lugubre artisan des coeurs affligés, il les rejoint la nuit, sans avoir été convié. Rien ne lui résiste : ni serrures, ni verrous, ni portes, ni maisons. Il passe tout les barrages, et se glisse silencieuse entre les draps de son infortunée victime. Unis le temps d'une nuit, rien ne semble pouvoir séparer ces amants d'infortunes, rien si ce n'est peut être....

« - Sara. C'est fini, je suis là maintenant. »

Un autre. Un intrus. Une troisième entité. Un voyeur inopportun qu'on aurait pas convié. Sa présence dérange. Il perturbe l'ordre établi. Il interrompt honteuse union. Il chasse le souvenir, lui ravi sa victime, jette à terre ses desseins.
Le souvenir sent le danger. Il suffirait d'une parole, d'un murmure étouffé pour le dissiper. A la manière des rêves, les souvenirs perdent leur essence lorsqu'ils sont partagés ; leurs couleurs se fanent, leurs bruits s'estompent, leurs parfums s'éventent et tout se mélange et se brouille, sous le filtre de la lucidité.
Ce n'est plus si intense. Ce n'est plus si prenant. Et sa morsure n'est plus si vive, elle en deviendrait presque supportable. Presque. Oui, si seulement, si seulement le souvenir pouvait être partagé...

« - Ils ? Qui s'en est prit à toi, Sara ? Qu'est ce qu'ils t'ont fait ? Parle moi. »

Son ton était pressant. Presque suppliant. William avait ce pouvoir, le pouvoir de la sauver, le pouvoir de l'apaiser. Il pouvait à nouveau faire d'elle la jeune fille superbe qui avait rempli l'espace vide entre ses bras, celle qui l'avait couvert de ses regards, celle qui l'avait honoré de ses baisers. Il pouvait à nouveau faire d'elle Sara, sa Sara. Il le pouvait. Mais elle, désirait elle vraiment être sauvée ?



PS. Beaucoup de temps pour pas grand chose, promis je me rattraperais au prochain post.

La violence, n'en avait William n'avait jamais que connu plus que de doux et chastes préliminaires. Il croyait l'avoir vu, à la sortie des bar, lorsque les soulards titubants faisaient parler leurs poings, pour mieux crier leurs maux. Il pensait l'avoir épiée, dans les séries policières du samedi soir, quand les échos des balles se répercutaient entre les murs du salon familial. Il pensait même avoir flirté avec une fois, au beau milieu d'un match de football américain, juste avant qu'un carton rouge lui soit asséné. Un carton rouge sang.
Il pensait avoir déjà reçu ses baisers, il s'était imaginé recevoir ses caresses. Il avait estimé avoir déjà gouté à l'excitation que procurait ses étreintes, il lui semblait déjà s'être abandonné à ses bras. Pourtant, il n'en était rien. La violence s'était jouée de lui. Cruellement, elle l'avait laissé venir, elle l'avait vu s'approcher, lui et ses idées toutes faites, lui et ses fantasmes de noirceur. Comme un petit garçon qui voudrait déjà agir comme un grand. Mais il n'était rien de tout cela. Ni noir, ni grand, ni violent. Et elle en avait joué, parce qu'il l'amusait au fond. C'est vrai, c'était drôle de voir avec quelle assurance il pensait la connaître, il croyait pouvoir la définir et l'attraper, la séduire jusqu'à l'assujettir. Et qu'il était risible de penser qu'elle aurait put se laisser prendre, si facilement ! Des garçons comme lui, elle en avait vu passer, la violence. Mais ils ne les intéressait pas. Elle ne les regardait même pas. Car ils ne pouvait la comprendre, ils ne pouvaient l'accueillir, ils ne pouvait l'abriter en leurs poitrail. Ils ne comprenait pas qui elle était, ils ne savait pas qu'elle n'apparaissait pas uniquement au milieu de sang et de cris, des combats et des coups, qu'elle était plus, ô combien plus que ça ! Ils ne pouvaient s'imaginer qu'elle prenait vie parfois sans fracas, qu'elle naissait dans le silence et le calme profond. Qu'elle se nourrissait de la peur et du souvenir, qu'elle puisait sa force dans le silence des victimes. Ils ne pouvaient comprendre à quel point elle était là, partout, dans les bleus que l'on cache, dans les mots que l'ont tait et qu'on aimerait crier.
Dans les mots qu'elle avait crié.

Horrifié par les mots qu'il entendait sans comprendre, William cilla, traduisant le vacillement intérieur dont il était en proie. Devant lui, Sara et sa décrue décroissante de larmes, Sara avec sa rage dissimulée. Il pouvait lire dans son regard tout le dégout qu'elle lui taisait, tout ce qui ne l'avait jamais vraiment quitté depuis cette nuit.

« - Sara. Raconte moi ce qui s'est passé.  »

Une agression. C'était ça, hein, pas vrai ? Une agression. Une de plus. Cette idée avait suffit pour immobiliser le coeur de William dans un battement douloureux. Une seconde, une seule, son coeur avait cessé de battre, avait que sa raison ne reprenne le dessus. Mais non, voyons. Non. Ils étaient plusieurs. Plusieurs. Il s'emballait pour rien, laissant son imagination reprendre le dessus sur une histoire dont il ignorait tout. Il tentait de se rassurer, de panser au mieux son coeur anxieux avec un patch analgésique, puis se ravisa ; elle en aurait surement plus besoin que lui.

La nuit referma alors ses bras sur leurs confidences, emportant avec elle l'écho de leurs murmures...