Un animal sauvage. Voilà ce à quoi Tara me fait penser. Elle m'échappe une fois de plus. En un seul bond, elle me glisse entre les mains. Et je reste là, comme une conne, à la regarder me semer. Comme une conne, ouais. Chaque rapprochement que je tente de solde par un cuisant échec. Tara ne se laissera pas si facilement apprivoiser. J'observe en coin la fugitive, servir des verres à d'autres clients. Une scène du Petit Prince me revient en tête. Celle du renard. Je souris : Tara est mon renard. Je ne sais pas encore comment l'amadouer. Je ne sais même pas comment m'y prendre pour ne pas l'effrayer. Et puis franchement, cette nana, c'est pas le genre à se laisser brosser dans le sens du poils. Alors quoi, qu'est ce que je fais ? Je reste là, à la regarder ?
Faut croire que oui. Je reste planter là, à la regarder s'éloigner, hésiter, revenir, repartir encore. Elle joue avec mes nerfs comme un chat le ferait avec une pelote de laine. Mon sauvage félin se transforme en chaton de calendrier. Elle revient à nouveau, cette fois pour miauler à mes pieds. Je ne sais plus à qui me fier. Qui est cette fille qui me fait face ? Ces filles, plutôt. Car Tara est multiple. Ses visages le sont tout autant. Tantôt féline, tantôt tigresse. On fini par s'y faire, à ce qu'il parait.

« - Dirty Secret ? Qu'est ce que c'est que ce truc ? »

Bon, j'admets. Cette fois, mon petit renard a sut viser juste. Je n'ai pas besoin de simuler la curiosité qui se peint sur mon visage. Tara m'a captivée, c'est vrai. Captivée, mais pas conquise. Mon cerveau se rebute encore à accepter d'un seul trait l'histoire rocambolesque que l'on me sert sur un plateau d'argent. Un demi sourire s'empare de mon visage.

« - Dis moi Tara, tu regarderais pas un peu trop la télé, par hasard ? »

La télé, l'opium du peuple. L'ultime d'asservissement de notre génération endoctrinée. Elle édulcore notre quotidien, elle endort nos âmes meurtries. Un tranquillisant ? Une drogue, ouais. Un truc un peu fou, un peu dingue, un peu psychédélique. Un truc qui fait planer, qui nous fait échapper à notre morne réalité. Moi ? J'avais pas besoin de ça. L'éternel théâtre qui se déroulait dans ma tête valait bien tout les écrans du monde. Une représentation unique, et moi seule pour unique spectatrice. Je me calais confortablement dans mon fauteuil imaginaire. Quelque part, au fond de mon esprit, les trois coups retentissaient.

Bingo ! J'ai gagné mon pari ! récolté le jackpot ! remporté la mise ! J'ai réussi à éveiller chez elle un petit quelque chose: une lueur, un éclat, une étincelle, un que-sais-je d'intérêt pour ce qui l'entoure. Un immense sourire éclaire mon visage. Le premier de la soirée et peut être même le premier de la journée tout court. Comme je me l'étais imaginée, elle n'a jamais entendu parler de Dirty Secret ! C'est donc à moi de lui raconter la jolie histoire de Magnolia Crescent. Mais avant que je commence mon récit, la brune se ravise. Elle ne me croit pas, elle me soupçonne même d'avoir le cerveau noyé par ce que l'on voit tous les jours à la télé. Mon sourire disparaît instantanément. La télé, je n'aime pas ça. Ca sert à abrutir les masses, sous couvert de les informer et les divertir. C'est pour éviter qu'elles fassent un petit peu trop fonctionner leurs neurones et qu'elles se rendent compte du merdier dans lequel on vit. C'est de la connerie en injection directe dans les veines. Le shaker à la main, je le secoue en même temps que ma tête: non. Je pousse un petit soupir et me lance. Dirty Secret c'est quelqu'un, ou quelques uns, qui s'amuse à balancer des potins sur les gens de Magnolia sur son site Web. Jusque là, rien de bien grave me dira-t-elle, une blague de lycéennes tout au plus. Ca va parfois un peu plus loin: des ados ont été drogués pendant la soirée d'Halloween, il y a eu des menaces à Thanksgiving ou encore des objets volés de la vente aux enchères... Et personne ne sait qui c'est. Je marque un temps, histoire d'apprécier l'expression sur le visage de mon interlocutrice. Et puis je reprends. Ca a commencé juste après la mort de Madame King, une voisine, et depuis cette Dirty Secret fout la pagaille dans le quartier. Je souris, encore. J'ai toujours essayé de ne pas prendre cette histoire trop à coeur: tout le monde a des choses à cacher, moi la première, alors je préfère me faire discrète et espérer que Dirty Secret m'oublie. Je n'aimerais pas voir un jour la prose de son blog déballer toutes mes histoires qui ne regardent personne d'autre que moi.