Les maisons se suivent et se ressemblent, et Alistair finit par en détourner le regard pour le fixer sur les étoiles. Il n'est pas en état de se rappeler des noms des constellations, mais il les trouve belles. Il les a toujours trouvées belles, surplombant les humains, la Terre, l'univers, haut, très haut, au-dessus de tout problème. Rien n'est important, dans l'espace. Certainement pas la hauteur à laquelle est taillée la pelouse du voisin, ni combien de cupcakes la Queen B a mangé au fast-food, ni pourquoi il n'aime pas son quartier. Dans l'espace, tout est insignifiant.
Leurs pas sont rythmés au gré des hoquets d'Aaron, qui marche à ses côtés en babillant joyeusement. Le jeune Albright prend aussi activement part à la conversation. Cela fait longtemps qu'il n'a pas traîné avec un mec, finalement. Tapotant le dos de son ami de temps en temps, pour peur qu'il réussisse à le trouver, la folle équipée met une dizaine de minutes à effectuer un trajet qui n'en prend que cinq. Cela relève déjà du miracle qu'ils atteignent sains et saufs la maison d'Alistair. Aaron demande si ses parents sont là.

"Naaaah, ça doit être ma soeur. Mes parents sont en voyage d'affaires... Souvent." conclut l'adolescent en secouant la tête, ne voulant pas s'enfoncer dans des explications ce soir. Ne faisant pas attention à où il met les pieds, galérant pour trouver l'interrupteur, il finit par réussir à allumer la lumière, et ouvre la petite porte sous l'escalier menant à la cave.

"Le Graal, C'EST PAR LA !" déclame-t-il en désignant l'escalier s'enfonçant dans les tréfonds de la maison. Il n'y a plus d'électricité dans cette partie de la maison depuis bien longtemps, alors il éclaire avec son portable.

"T'inquiète, on chope une ou deux bouteilles et on remonte mec !"

Peut-être qu'Aaron a peur des araignées ? A cette pensée, Alistair pouffe de rire et descend les marches quatre à quatre, finissant irrémédiablement par tomber et rouler jusqu'en bas, avant de se relever comme une fleur, et d'esquisser une révérence.

"Tadaaaa !"

Il paraît que ce ne sont pas les parents d'Ali qui squattent, mais sa sœur. J'acquiesce en hochant un peu la tête et en m'approchant de lui jusqu'à le frôler. Je lui pince les tétons en lui susurrant à l'oreille : « T'inquiètes mon chou, ta sœur ne m'effraie pas du tout ». Alistair s'avance dans la pénombre, trouve l'interrupteur pour allumer le hall et ouvre le sésame de l'alcool. La cave est baignée dans le noir ce qui, je l'avoue, ne me rassure pas compte tenu de mon alcoolémie extrême en ce vendredi soir. Je suis néanmoins le garçon, qui éclaire les marches avec la lumière de son téléphone. Il doit se sentir vulnérable donc il finit par marcher à quatre pattes. Mais soudain, je vois la lumière chuter et rouler et se relever. On dirait un artiste de cirque et j'explose de rire. Mais je sens mon pied glisser et mon corps voler. Si seulement tout cela était ralenti, j'aurai pu lever mon bras en avant et me la jouer Superman mais... j'atterris plus vite que prévu. Je sens le sol me meurtrir la chair mais je n'ai pas mal. Vive l'alcool !
Sitôt relevé à mon tour, j'en profite pour jeter un œil au contenu de la cave. Plein de bouteilles partout. Certaines portent des noms connus, d'autres non. C'est le paradis des ivrognes ici. Peut-être que le père d'Alistair, lorsqu'il n'est pas en voyage d'affaire, apprécie qu'un peu trop la bouteille. « T'as envie de quoi ? » je demande à mon copain en reluquant les contenants. Je saisis de la vodka, entourée par du verre poussiéreux. « Depuis combien de temps elle est là, celle-là ? » Ali m'éclaire et j'attends qu'il exprime ses souhaits. Comme il me semble hésiter, je le rappelle à la réalité en lui pinçant les tétons un à un avec ma main libre. J'ai décidé que ce serait ma signature, ce soir. J'aime bien l'entendre gémir, c'est drôle. L'alcool commence à retomber et il est temps de relancer la soirée. Je m'impatiente et ouvre la bouteille avant de la porter à mes lèvres. La vodka me brûle la gorge mais étrangement, je commence à apprécier cette sensation. Au moins, j'oublie tout le temps d'une soirée et cesse de réfléchir. Je grimace dans le noir et fais passer la bouteille à Alistair. « Allez, on en prend une autre et on remonte. Il fait froid là-dedans. » J'espère qu'il se décidera rapidement.

Vu les circonstances, Alistair ne veut pas dessaouler. Surtout quand son acolyte se met à lui pincer les tétons en susurrant sensuellement. Il va avoir besoin de beaucoup d'alcool pour ne pas se souvenir de ça demain matin. Beaucoup. Apparemment, la présence de sa soeur ne le dérange pas. Ca tombe bien, il ne sait pas laquelle c'est. Si c'est Harper, il aura juste le droit au traditionnel regard déçu, si c'est Lynn... Il ne la verra pas, tout simplement. Il est rappelé à la réalité par un bruit sourd, et découvre Aaron en train de se relever piteusement, des moutons de poussière dans les cheveux. Il s'approche pour lui enlever, machinalement, et se recule vivement en couinant lorsqu'il décide de lui pincer les tétons, encore une fois.

"Aïeuh !" lâche-t-il en se frottant la poitrine. "Franchement, il y a des manières plus agréables de faire ça quoi !" complète-t-il avec un demi-sourire. Reportant son regard sur les étagères, il complète le choix du journaliste en devenir par une bouteille de rhum, une de whisky, et se dirige vers l'escalier.

"Ouais, on va se réchauffer en haut !" lance candidement l'adolescent, en remontant les marches plus lentement que lors de la descente. Il espère juste que l'autre va réussir à les gravir, il a l'air un peu... bancale. Et puis il ne manquerait plus qu'il se mette à lui pincer les fesses ! Avec un regard inquiet en arrière, il finit par arriver en haut et tient la porte ouverte, le temps que l'autre remonte. Ce qui prend assez longtemps. Beaucoup plus longtemps que prévu. Qu'est-ce qu'il fout encore ?!

Mon cher frisé m'assure que je me débrouille comme un nul pour lui titiller les tétons. Selon lui, il y a des façons bien plus agréables de réaliser une telle chose. Je hoche la tête en riant, il semble bien au courant. Bien plus que moi, en fait. La dernière fois que j'ai eu l'occasion de palper de la chair nue, il faisait froid. Début janvier, avec une pimbêche de première. Je bois une gorgée de plus. Il ne faut pas y penser, ce souvenir a le don de m'énerver. Je bois une autre gorgée. Renata Ciccone, la pire de toute. Je m'efforce de regarder les moindres faits et gestes d'Alistair, de me concentrer sur lui. Il n'hésite pas longtemps avant de choisir une bouteille de rhum et une de whisky. L'un de mes sourcils se arque sans que je le lui demande. La fin de soirée va être magnifique !
Satisfait des deux contenants qu'il couve comme une mère poule avec ses œufs, Alistair m'annonce qu'il est temps de remonter à la chaleur. « Avec joie, camarade. » Il part devant et je gravis la première marche en faisant attention à où je pose mes pieds. Mais alors que le frisé continue son ascension, je sens dans ma poche mon portable qui vibre. Je m'arrête et regarde, j'ai un sms. D'un collègue de la fac, un type sympa, un peu trop sérieux et allergique au sport. Mais sympathique malgré tout. De mémoire, j'étais avec ce gars au début. Mais il m'informe qu'il rentre chez lui. Etrangement, cela m'étonne. Pas qu'il me dise à moi que sa soirée s'arrête, mais plutôt qu'elle se finisse si tard. Je soupire et n'essaie même pas de répondre. Je sens d'avance que mes doigts vont renier mes volontés et qu'ils vont taper fuck en majuscule. L'heure n'est pas aux romans, ni aux lettres, et encore moins aux textos. Je range mon portable, bois une nouvelle gorgée et jette un œil aux escaliers. Plus personne. Il m'a pas attendu ! Ah, si, la lumière éclaire les marches d'en haut. Je me dépêche de grimper à mon tour. Cette fois-ci, je ne manque pas une fois de tomber. Pas bon, c'est l'alcool qui descend. « Excuse mec, j'ai reçu un message... bref. » Je regarde autour de moi, la chaleur est de rigueur, comparé à la température glaciale de la cave. « On boit où ? » Je ne sais pas trop ce qu'il a prévu. Mais du moment que je ne me casse pas les dents sur le goulot de ma bouteille à force de claquer, je suis opé.

Aaron finit par émerger de l'escalier de la cave, titubant, des toiles d'araignées agrémentant ses cheveux d'une manière qui auraient rendus jaloux tous les gosses du quartir à Halloween. Ah, ce Hamilton, sacré spécimen. Alistair a la vague impression que quoique qu'il fasse, ce mec doit avoir la classe en toute circonstance. Un peu l'inverse de lui quoi. Mais pas l'inverse au point de l'en détester, comme William. A cette pensée, le frisé ouvre sa bouteille de whisky et boit une gorgée pour se consoler.

"Bon. Euh. Je vais pas te proposer d'aller dans ma chambre, parce que... Bon, déjà je suis pas sûr qu'on arrive en haut de l'escalier. Puis franchement, tu t'intéresses trop à mes tétons pour que je t'emmène là-haut." Fier de sa tirade, l'adolescent tend la deuxième bouteille à Aaron, et lui fait signe de le suivre dans la cuisine. Tant bien que mal, il se hisse à sa place habituelle, sur le plan de travail. Pour quelqu'un d'aussi agité que lui, il a des manies assez étranges, comme celle d'avoir une place attitrée partout. Chez Balt', chez Sara, même dans les chambres de ses soeurs. C'est son poste d'observation défini.
Tapotant la place à côté de lui, il regarde sa bouteille et décide de porter un toast.

"Aaaaaaaaaaaa... A l'amitié ! Hein ? Ou euh... A l'alcool ? Ouais, 'fin ça c'est évident. On devrait boire à quoi tu crois ?" Tout en babillant, il essaie de baisser le ton, et même de chuchoter, ce qui est en réalité plus proche du braillement que d'autre chose.

En remontant, la première chose à laquelle je pense est il fait trop bon ici. Bon, dans ma tête ça sonne comme ça mais il est évident que si j'avais tenté de parler, j'aurai baragouiné inintelligiblement. Autant continuer à me taire pour l'instant. Je demande à Ali où il compte nous faire boire. Il jette un coup d'oeil par dessus son épaule et finalement m'indiquer la cuisine. Son argument m'oblige à réfléchir. Intéressé par ses tétons. Mais de quoi il m'cause le drôle ? Je hausse les sourcils en refusant de penser plus : quelques idées bizarres viennent de traverser mon esprit et je dois stopper ce carnage. J'en ris un peu, toutefois. Ce n'est pas la première fois que l'on me prend pour un homo mais qu'on me le dise de cette façon, et pour quelque chose dont je suis innocent, si. « Je te suis chaton », dis-je avec un soupçon de féminité dans la voix, et une mimique bien rodée sur le coiffeur gay de base. Etrangement, j'ai perfectionné mon imitation avec les années, et j'en suis aujourd'hui plus que satisfait. Nous allons dans sa cuisine. Sacrée cuisine, à mon avis ! J'en reste béat tellement je m'y sens bien. La nourriture et moi, nous ne faisons qu'un, donc la cuisine et moi, c'est le même combat. « Mec, j'adore ta cuisine. » J'imagine que mon émerveillement le surprend. Je balance conneries sur conneries depuis notre rencontre, remplis mon estomac d'alcool jusqu'à la noyade, et là, tranquillou pépère, je complimente son aménagement. Je dois ou avoir l'air super saoul, ou juste avoir un brin. Il s'assoit sur un tabouret haut et m'invite à l'imiter. Les chaises tournent, ça m'amuse déjà ! Il décide de porter un toast. A l'amitié, à l'alcool,... A l'absurdité oui ! Il m'interroge sur ce que j'en pense. Je roule des yeux et bouche en cul-de-poule, je lui réponds : « A tes tétons. Non, je rigole. A... hum. Aux hamburgers maison et à la mie de pain ! » Soyons fous, quitte à être débile, autant le faire grandeur nature. « J'ai trop bu pour être sérieux, je crois. Tu connais ASDF ? » je bois une gorgée de plus, une grosse gorgée qui fait bloup bloup dans mon estomac. Outch, je l'ai sentie passer. Je ne sais pas trop l'heure qu'il est mais je crains de regarder ma montre, mon portable, le four et l'horloge au-dessus de la porte vitrée. En tout cas, si je me souviens de cette soirée – oui, si je m'en souviens –, je pense que je reverrai Ali. Ou je lui offrirai un peu de bon temps. C'est un chouette type.

Aaron semble aimer jouer sur son côté un peu dragueur. L'alcool commence à retomber, et le fait qu'il l'appelle "Chaton" fait rire le jeune Albright.

"Non mais... Mais en fait je sais même pas si tu aimes les gars, les filles, les lamas, les arbres... Tu fais ce que tu veux hein ! Je jugerai pas, croix de bois, croix de fer, si je mens je vais en Enfer !"

Affichant un large sourire niais, il embrasse la cuisine du regard lorsqu'Aaron le complimente sur celle-ci. Il n'y a franchement pas de quoi être fier. La plupart des chaises ont été récupérées à telle ou telle brocante par Harper, de même que la petite table bancale qui leur sert à tous les trois. Ce qui est bien, quand on n'est que trois, et qu'on ne vit quasiment jamais en même temps dans la même maison, c'est qu'on n'a pas besoin de beaucoup de mobilier.

"En parlant de pain... T'as pas faim ? Tu veux qu'on fasse des pâtes ?" se ressaisit le frisé, en secouant ses bouclettes. "Et non, je connais pas ASDF. C'est quoi ? Un jeu à boire ?" Son sourire niais revient en grande pompe, à l'idée de boire encore un peu.

Alistair m'interroge sur ma sexualité. Je me demande bien pourquoi.:hinhin : Ah oui, il semble croire que je suis intéressé par ses tétons, et comme je m'amuse à imiter le coiffeur gay depuis tout à l'heure, il doit douter de sa première impression. Qui doit être, je l'espère, que je suis hétéro. Mais bon, il est temps de lever le voile de l’ambiguïté : « Les lamas, j'aime les lamas. » Ouais, en fait, j'ai pas envie de le rassurer. Si je peux encore m'amuser de mon charme de coupeur de cheveux, j'en profite. Il n'empêche que je suis assez fier de mon imitation, si elle porte ses fruits. Peut-être que je devrais l'utiliser plus souvent. Pour avoir un rabais chez le visagiste, par exemple. Ou pour acheter des fleurs, la prochaine fois que j'aurai à le faire. « Mais tu as intérêt à le dire à personne, ok mec ? » Je fais mine d'être gêné par mon aveu. Après tout, ce n'est pas très légal d'être attiré par des lamas, enfin je crois.
Comme nous sommes dans une cuisine – magnifique rappelons-le – et que je parle de mie de pain, le ventre d'Alistair s'éveille. Il me demande si j'ai envie de pâtes. Mes yeux se mettent à briller. On me propose de la nourriture ou j'ai rêvé ? « Faisons des pâtes, j'ai la dalle. T'as une casserole ? » Je saute de ma chaise et commence à fouiller les placards. Je trouve enfin ce que je cherche et le brandit comme le Saint Graal. Je la remplis avec de l'eau tiède et la pose sur les plaques à gaz. Je tourne le bouton et crame une allumette. La plaque prend feu et je laisse au maximum. Alistair ne connaît pas ASDF, il me demande ce que c'est. « Une vidéo super absurde. Genre c'est une grand-mère qui crie : Au vol, au secours, aidez-moi, il m'a volé mon sac à main. Et là, t'as un type en costume genre superman qui répond : je vais vous sauver, pouvoir de l'arbre activé. Et pouf ! » Je me fige comme je l'ai vu faire dans la vidéo, les bras tendus en l'air et reliés au-dessus de ma tête. « Il s'est transformé en arbre, mais jusqu'à preuve du contraire, ça bouge pas un arbre breeef. Faudra que t'ailles voir un de ces quatre, tu te marreras, j'en suis sûr ! » Je romps ma position et reviens m'asseoir à côté d'Ali. Je bois une nouvelle gorgée de vodka et grimace à nouveau. Heureusement, les pâtes seront prêtes dans dix minutes ! « Tu connais le je n'ai jamais ? Et ça, c'est un jeu d'alcool ! » Je lui fais un clin d'oeil amical.

La pseudo-révélation d'Aaron provoque un grand fou rire chez le frisé. Ca doit être l'alcool, la fatigue, le stress, bref. Il rit et la vie est belle. Il aime quand les gens ont de l'humour.

"Ainsi donc, tu es lamophile. C'est pas trop dur à vivre comme condition ? Le regard des gens, l'acceptation par la société, tout ça ? Tu es dans une relation stable ? Promis, je dirai rien. Promis, juré..."

L'adolescent se retient avant de cracher au milieu de sa cuisine. Il a quand même quelques neurones de reste, même s'ils sont très embrouillés par l'alcool. La gueule de bois qu'il va se payer demain. La solution est peut-être de ne jamais aller se coucher ? Il paraît qu'au bout de deux semaines, on meurt. Il secoue la tête. Naaah, ça ne vaut pas la peine de mourir pour une gueule de bois. Il est un homme, un vrai ! Il souffrira, se roulera par terre, exaspérera ses soeurs pendant un jour ou deux, et après, ça ira mieux. Se resservant un verre, il observe Aaron investir activement sa cuisine à la recherche d'une casserole. C'est fou ce que mentionner des pâtes peut déclencher chez un homme.

"Oh, je regarderai alors !" Les vidéos dont ils parlent ont l'air complètement absurdes. Ali aime ça. Pendant qu'Aaron joue à l'arbre au milieu de la pièce, il s'empare d'un paquet de pâtes dans le placard et le contourne pour le poser à côté de la vieille gazinière, avant d'aller s'asseoir sur un petit tabouret.

"Et si je connais le "Je n'ai jamais" ? Attends, tu me prends pour qui ?" Il rit légèrement et s'apprête à boire. Beaucoup. Encore.

Le Je n'ai jamais est le genre de jeu qui investit les soirées et qui aide les gens à boire et boire, à s'enivrer jusqu'à l'euphorie. Bon, je suis déjà euphorique, et encore plus depuis que je sais que je vais manger des pâtes, mais no soucis. C'est juste histoire de rigoler encore et encore. Le principe est simple : la personne qui commence raconte quelque chose qu'elle n'a jamais fait (ou qu'elle a déjà fait si elle veut boire) parce que tous ceux présents qui participent et qui ont déjà fait l'action boivent. Le plus drôle, c'est quand on est plein, avec des gens qu'on connaît presque pas parce qu'au moins, tous les dossiers sortent. Bon, Alistair et moi sommes deux mais comme je ne connais rien de lui, que j'ai même oublié son nom de famille, je me dis que c'est le meilleur moyen de faire connaissance. « Ok j'en ai un. Je n'ai jamais fini aussi saoul qu'aujourd'hui à part aujourd'hui. Ouais euh. T'as compris ? Si t'as déjà été saoul une autre fois, tu bois chaton ! » Je ris en jetant un coup d'oeil à sa bouteille. La probabilité qu'il porte le goulot à sa bouche me semble assez grande. Alistair n'a pas l'air d'être une pucelle de la boisson. Oh, c'est moche comme expression. Disons plutôt qu'il a l'air d'avoir déjà inauguré le dégueulis discret dans le jardin. Je ris à gorge déployée en pensant à ça. C'est pire encore, mais c'est tellement drôle. Au moins, j'ai jamais eu à redécorer mon allée, moi.L'eau des pâtes commence à faire du bruit, j'imagine qu'elle bout. Je me jette sur le feu pour vérifier et manque de me faire défigurer par une bulle qui explose quelques centimètres sous mon menton. Je baisse un peu et jette les coquillettes dans l'eau. J'irai bien me faire une petit carbonara à la française comme j'ai pu en goûter lors de mon dernier séjour à Paris mais le frigo d'Alistair m'effraie. Il est tout petit. « Oh gosh. Tu arrives à survivre avec un réfrigérateur si petit ? » Je secoue la tête et bois une nouvelle gorgée de rhum pur. Et dire que je n'ai même pas attendu le je n'ai jamais de mon camarade. Peut-être que je vais devoir en prendre une deuxième sous peu. J'arrive à sortir mon téléphone de ma poche pour regarder l'heure. Les pâtes seront prêtes dans dix minutes environ. Je reviens m'asseoir près de mon nouveau copain et le regarde de très près. « Alors, tu as bu ? »

Aaron semble tout content, et Alistair en est content. C'est vrai, c'est moche les gens qui ont l'alcool triste. Ca pleure, ça met de la morve partout et ça te sort des phrases philosophiques dignes d'un épisode de "Stéphie la star", un de ces trucs que lisait Harper quand elle était plus jeune, et que le frisé lui piquait dans une vaine tentative de comprendre le monde féminin. Ali préfère les gens qui dansent, qui rient, qui s'écrasent mais se relèvent aussi sec, qui se prennent des poteaux parce qu'ils sont occupés à refaire le monde sans regarder où ils vont, des gens qui vivent quoi.
Toujours est-il qu'Aaron semble avoir encore quelques réflexes, puisqu'il attaque directement sur l'historique alcoolique d'Ali. Bien bien bien.

"Si j'ai déjà été dans cet état ? Heureusement qu'on boit pas proportionnellement à... à... enfin, qu'on boit pas encore plus si c'est encore plus vrai !"

Cette phrase n'avait pas vraiment de sens. Un peu comme cette soirée d'ailleurs. Le brun lâche un rire avant de s'enfiler quelques gorgées de la première bouteille qui lui tombe sous la main. L'alcool ne brûle même plus. Bon, il a déjà été bourré, mais peut-être pas à ce point. C'est là que la phrase d'Aaron fait tilt. Il n'a jamais été aussi saoûl qu'aujourd'hui, lui aussi ? Tiens tiens... Un sourire malin vient étirer ses lèvres. Il attend que le jeune homme revienne, après que celui-ci se soit interrogé sur la taille de son frigo. Eludant sa question, il a peur d'oublier son idée, et la sort de suite:

"Je n'ai jamais invité quelqu'un que je ne connaissais pas avant, pour finir une soirée chez moi, autrement que... galamment. AVANT AUJOURD'HUI."

Son ventre gargouille, et Ali se demande soudain ce qu'ils vont manger avec les pâtes. C'est vrai ça, il n'y a plus grand chose dans son frigo. Est-ce qu'il y aurait une épicerie d'ouverte à cette heure-ci, à tout hasard ?

De l'huile d'olive. Voilà ce qui nous manque. Alistair et moi en aurions bien besoin. Un peu d'huile et ça passera crème, délicieux et chaud à souhait. Mais je chercherai plus tard, Alistair vient de boire et je ne veux pas louper son « je n'ai jamais ». Après tout, j'ai lancé le jeu. Et puis, il nous reste encore un peu de temps avant d'avoir besoin de l'huile.
Il me raconte et j'ai le mérite de parvenir à le comprendre, que l'alcool et lui sont deux amis de longue date. Il m'a fallu des années pour comprendre ce que les gens pouvaient bien lui trouver, à l'alcool. Mais aujourd'hui, tout prend enfin un sens. Les choses sont légères et belles, rien n'a plus d'importance. C'est une expérience exploratoire de A à Z où même les choses les plus communes peuvent prendre soudain d'étranges virages ou de surprenants rôles et où la réalité de la vie disparaît au profit de la réalité de la vie post-bouteille. Vraiment, une soirée si amusante se doit d'être réitérée ! Je l'observe boire et lui souris. Puis, j'écoute son affirmation avec attention – le plus possible pour bien la comprendre – avant de lever les yeux pour réfléchir. Puis, une petite lanterne s'allume et mon visage exprime que je viens enfin de comprendre la phrase d'Alistair. « Ca compte les plombiers, jardiniers et brouettes, facteurs tout ça ? Ouais ça doit compter. Alors je bois ! » Je porte la bouteille à mes lèvres sans attendre le verdict de Alistair, conscient que boire est un bienfait rare. Et puis, je réalise que le garçon m'a mis sur une drôle de voie en précisant qu'il avait déjà invité galamment des inconnues. Il est temps que je le questionne un peu sur le sujet...
« Je n'ai jamais couché avec une fille dans une autre pièce qu'une chambre. Enfin, je précise avec une fille mais c'est comme tu veux hein. Un mec ça marche aussi. » Je ne veux pas vexer qui que ce soit, autant lui laisser la liberté d'inviter qui il veut ou il veut. Mais dans mon cas, c'est vrai que la buanderie a toujours été un drôle de fantasme pour moi. Sur la machine à laver pleine de soubresauts, ce doit être fun non ? Puis, mes yeux s'écarquillent de n'y avoir songé avant. Dans la cuisine mon dieu, ce doit être une tuerie d'y faire crac-crac. Avec toute la nourriture à portée de main, le nutella, les aubergines, l'huile d'olive... Tiens, il est temps d'y songer, à cette foutue huile. Je jette un regard en coin à Alistair avant de commencer à fouiller dans les placards. Je rouvre le frigo sans réfléchir et tombe sur un fond de fromage râpé. Je souris jusqu'à découvrir toutes mes dents. «  T'as pas de l'huile d'olive par hasard ?  »

Alistair cligne les yeux un instant, affalé dans le canapé, et quand il reconnecte Aaron est en train de parler de jardiniers et de plombiers.

"T'invites des jardiniers chez toi ? Genre tu fais partie d'un club, vous faites des meetings et tout ?"

Il prend une voix grave, qu'il estime être celle d'un soixantenaire moustachu.
"Je m'appelle Robert et je suis jardinier. BONJOUR ROBEEEEERT."

Il reprend une gorgée, ne sachant même plus trop à quel alcool il est rendu. Il s'interroge sur la vie, la mort, et s'il ne ferait pas mieux de ne pas dormir. Après tout, s'il ne dort pas, il n'aura pas la gueule de bois, non ?

C'est quand Aaron propose un nouveau "Je n'ai jamais" qu'il se rend compte qu'il a bu entre deux questions. C'est autorisé ? Et s'il se faisait éliminer du jeu ? Un pincement d'angoisse étreint sa poitrine, puis il se rassure en voyant le sourire d'Aaron. Il sourit aussi malgré lui, surtout à la précision. Et boit.

"Héhéhé, tout est mieux que de le faire dans une chambre !"

Le frisé hausse un sourcil lorsque son camarade se lève et s'en va fouiller dans le frigo. Apparemment, l'appel du ventre est contagieux. Ou alors... Eh, pourquoi il demande de l'huile d'olive ?

"De l'huile d'olive ?! Pour quoi faire ?!"

Les yeux ronds, il réussit enfin à s'extirper du canapé et tente de grimper, non sans mal, sur le plan de travail, pour atteindre les placards du haut. La Terre semble avoir décidé de tourner comme une toupie, et il se rasseoit en tailleur sur le plan, la bouteille d'huile à la main.

"Je..." Il marque une pause, mal assuré, respire un grand coup et rouvre les yeux. Foutu tournis. "Je te la donne si tu me dis ce que tu veux en faire !"