Tout ce que Desmond voulait, c'était que sa soeur comprenne sa situation. Qu'elle accepte de lui laisser de la place dans le coeur de leur mère. Dédé n'en demandait pas tant, pourtant: une toute petite place. Une journée par semaine, tout au plus. Assez pour lui permettre de savoir à quoi une relation normale mère-fils ressemblait. Mais même ça, Ruth était incapable de lui laisser. Les concours de beauté exigeaient beaucoup de temps, voyons, Desmond devait le comprendre aussi. Il n'y avait que les fichus concours dans l'esprit de Monica et de Ruth. Le cadet passait après. Dédé était toujours le dernier à qui on pensait, celui dont les autres oublient facilement l'existence, le rejeté de sa propre famille. Ça faisait partie du sacrifice à faire pour que l'aînée gagne tous les concours, il devait l'accepter. Mais c'en était trop pour Desmond. Il avait assez supporté, il avait assez accepté tacitement sans trop rechigner, maintenant il voulait réclamer ce qui lui était dû: l'amour de sa mère. Mais Ruth refusait de sacrifier les concours, le seul vrai lien qui l'unissait à Monica.
La gifle était partie toute seule.
Au départ, c'était un poing que la main de Desmond forma instinctivement, mais il avait relâché la tension de sa main au dernier moment, lors du contact avec le visage de sa soeur. Mais cet effort de ne pas empirer la blessure, Ruth ne le remarqua pas. Tout ce qui importait pour la belle, c'était que son propre frère l'avait giflée. Avait peut-être même abîmé son joli visage, sa marque de commerce! Desmond n'a pas eu le temps de dire quoi que ce soit à sa soeur, pas même un 'tu l'as mérité!' ou un 'excuse-moi!', elle était déjà partie de la maison en courant. Et, après être resté immobile un moment, le temps de réaliser ce qu'il venait de faire, il sortit à son tour.

Sa destination? Il n'en avait aucune en tête. Il errait à travers la ville, tentant de savoir ce qu'il pourrait bien faire après avoir fait une chose pareille. L'important, c'était d'éviter Ruth aussi longtemps que possible. Après avoir marché une trentaine de minutes, le cadet réalisa que ses pas l'avait mené à l'église. Sans hésiter, Desmond entra. Il n'était pas croyant, mais il savait à qui il pourrait parler de ses problèmes et avoir l'impression de se sentir un peu libéré après. En entrant, Dédé vit que l'église était vide, même le confessionnal. Il pourrait donc parler librement sans risquer de se faire entendre par d'autres oreilles indiscrètes. Dikens alla sur la petite estrade, là où le pasteur récitait ses prières tous les dimanches, et attendit ledit pasteur. "Monsieur McClair? Vous êtes là?" L'adolescent espérait que Nicholas soit en arrière et puisse l'entendre, même si ce n'était pas une certitude. Il ne devait pas passer toutes ses journées dans une église vide, quand même!

La scène se répétait inlassablement dans sa tête. Son poing déjà prêt, qu'il a défait en prenant son élan, la main qui touchait la joue de Ruth Dikens, la rougeur de ladite joue, l'élancement dans la main de l'adolescent, les larmes de la grande soeur coulant sur la blessure, ses cheveux flottant sur son passage alors qu'elle quittait la pièce au plus vite, le silence pesant qui s'en était suivi. Desmond imaginait également d'autres versions de cette scène: et s'il n'avait pas calmé son poing au dernier moment? Et s'il avait poussé sa soeur dans le placard à la place & l'y aurait enfermée à l'aide d'un cadenas? Et s'il s'était enfui dans la cour arrière juste avant pour faire de la jardinerie pour se calmer - truc lu dans un livre pour évacuer sa colère, encore jamais testé -? Et s'il n'avait jamais eu de grande soeur, aussi? Mourir lorsqu'on est encore un foetus, c'est le genre de chose qui arrive. Qui aurait pu arriver à Ruth, par exemple. Desmond s'imagina sa vie sans grande soeur lorsque Nicholas McClair arriva dans l'église. Dédé trouvait que le pasteur avait une aura impressionnante, qui imposait le respect de tout le monde. L'adolescent eut le reflexe de baisser ses yeux au sol dès que son nom résonna à travers l'église. Il avait cette désagréable sensation d'être sale, impropre dans ce lieu de culte, probablement car il n'était pas croyant. Il n'était pas à sa place en ce lieu réservé aux croyants.

Pourtant, il était là. Dans un lieu inconfortable. Face à un pasteur à la présence imposante. Desmond aurait dû être déjà parti, mais les prochaines paroles de McClair lui confirmèrent qu'il avait bien fait d'être venu ici: Tout va bien?

Si ça allait? Dédé ne serait pas dans une église présentement s'il allait bien. Question stupide. Mais cette question avait quelque chose de réconfortant: Nicholas s'inquiétait pour lui. Les membres de sa famille avaient pris pour habitude de ne jamais lui demander comment ça allait, car ils savaient qu'ils auraient droit à un silence ou à un regard noir comme seule réponse. Alors ils avaient tout simplement cessé de lui poser la question. Desmond n'avait évidemment pas pensé que son comportement était la cause de ça; de son point de vue, on avait cessé de s'inquiéter pour lui, de s'enquérir sur son état général. Se faire poser la question lui fit du bien, même si ce n'était qu'un léger baume sur un mal-être constant. Le père McClair avait beau être impressionnant, un peu effrayant à la limite, mais il s'inquiétait pour lui. De quoi rendre le jeune homme à l'aise dans n'importe quelle circonstance. Dikens leva la tête vers le pasteur. "Non." Les paroles qui allaient décrire son geste allaient sortir, il le savait. Il les sentait monter à travers sa gorge. Dédé ne voulait pas qu'elles sortent - ça confirmerait qu'il avait effectivement fait ce qu'il avait fait -  mais il savait aussi que ça le libérerait. "Je... j'ai fait quelque chose que je n'aurais pas dû faire." Il s'assied aussitôt au sol, sur les petites marches menant à l'estrade où le pasteur se trouvait tous les dimanches. "Est-ce que détester un membre de sa famille est un péché, d'après vous?" Desmond ne craignait pas de finir en enfer - il savait que ça n'existait pas, qu'après la mort, il n'y avait que le vide, un vide éternel. Il voulait seulement tourner un peu autour du pot, laisser ses paroles fatales dans sa gorge là où il aimerait bien qu'il reste.