C’était idiot et absurde. Je n’avais pas raison d’angoisser et d’en faire tout un plat. Pourtant, mon mari avait vu mon visage se décomposer d’un coup devant le miroir quand je n’avais pas réussis à attacher le bouton du pantalon, ce matin. Il faut dire qu’à seize semaines de grossesse, je commençais à avoir un semblant de petit ventre. De l’extérieur, j’avais juste l’air d’avoir pris un peu de poids. Voilà, je n’étais pas enceinte, j’avais abusé du chocolat fort probablement. Sauf que je me rendis à l’évidence qu’il faudrait que j’aille magasiner. Nous avions conservé beaucoup des objets d’Olivia. Peu de ma grossesse. Parce qu’avec un enfant malade et les chances d’en avoir un deuxième dans le même état, nous ne voulions pas prendre les chances de vivre cela. Nous avions fait attention, jusqu’à il y avait seize semaines ou passablement alcoolisée, j’avais demandé à mon mari de me faire un bébé. Parce que j’avais besoin de ça. J’avais tellement besoin d’un petit bout d’être humain rattaché à moi que je le repoussais parce que mon cerveau était idiot. Ce midi-là, profitant du fait que mon après-midi était libre, j’ai longé lentement l’artère commerciale. J’ai figé devant une petite boutique de maternité. S’habiller local? C’était peut-être une bonne idée, non? Après tout, les couleurs vives de la boutique étaient attirantes. Mais étais-je le genre à porter des couleurs vives? Je n’en étais plus certaine. J’ai fermé les yeux pendant un tout petit moment. Ramassant mon courage pour y entrer, je restais immobile. Quand soudain… je me retrouvais couverte de soda. L’odeur m’écœura un peu mais je me tournais précipitamment vers l’homme qui venait de m’accrocher. « Excuse-moi Madame, je ne vous ai pas vu.» dit-il la voix tendu de manière sincère. Si j’étais beaucoup de choses, je n’étais pas de nature colérique. Un chandail ruiné par du cola, c’était quand même moins pire que ce que j’avais pu vivre avec ma fille. J’eus un grand sourire et je murmurais : « Ce n’est pas grave, monsieur, je vous le jure. ». C’était un chandail qui n’avait pas de grande valeur sentimentale. Ces vêtements-là étaient plutôt de rares acquisitions qui restaient bien cachés dans le fond de ma garde-robe. Ma robe de mariage, la robe que je portais au baptême de ma fille, cette paire de jean que je n’avais jamais pu remettre après être tombé enceinte la première fois mais que je gardais quand même dans l’espoir illogique qu’un jour je puisse entrer dans son denim magnifique.

Machinalement, j’ouvris mon sac-à-main mais pas la moindre trace de mouchoir. C’était logique après tout. Je ne pleurais plus pour un rien – enfin… question de point de vue. Et je n’avais pas ma fille avec moi. Voyant mon air dépité, il me proposa : « Tenez des mouchoirs pour vous essuyer. » Je lui souris doucement lorsqu’il rajouta aussi en une même voix : « Voulez-vous que nous allions dans un pressing pour qu'il puisse nettoyer votre haut ? Et je payerais la somme du pressing, il n'y a pas de soucis. » J’eus un grand éclat de rire franc. Ma main saisit les mouchoirs et j’épongeais machinalement le haut du chandail. Je pourrais bien rajouter un chandail à l’achat prévu du jour, n’est-ce pas? « Merci pour les mouchoirs. » commençais-je, d’une voix douce et sincère. J’avais un peu froid. Probablement à cause des glaçons qui venaient de passablement me refroidir. J’eus un tout petit sourire. « Quant au pressing, ce ne sera pas nécessaire. Je ne ferais que rajouter un chandail à ma liste d’achat du jour je crois. Mais c’est gentil de proposer. » dis-je. Je repoussais une longue mèche de cheveux blonds derrière mon oreille et je rajoutais en lui tendant la main. « Prudence MacDonald, monsieur. Enchantée de faire votre connaissance. Vous êtes? »

Une rencontre renversante dans la rue

Spoiler:

Les rencontres peuvent parfois commencer de manière étrange. C’était ce que je pensais en me retrouvant recouverte de sirop sucré. Une chance que mes nausées avaient claquée la porte quelque trois semaines plutôt. La situation aurait été cocasse si mon estomac se serait révolter contre l’odeur de sucre et de caféine qui me collerait à la peau jusqu’à ce que je file prendre une douche à la maison. « Non, j'insiste pour le nettoyage si vous refusez alors allons dans un magasin que je vous paie un nouveau chandail. C'est la moindre des choses après vous avoir renversaient ma boisson. » Son insistance pour me payer quelque chose pour compenser sa maladresse était mignonne. Mais ce n’était pas les moyens qui manquaient dans ma famille – deux salaires de professeurs titulaires à l’université, c’était largement suffisant… même si nous devions compenser pour les factures de traitements médicaux pour notre fille et pour l’accouchement que nous aurions à avoir sous peu. Alors sa gentillesse me fit sourire, mais je n’étais pas femme à profiter d’une main tendue pour ce genre de chose. « Je vous jure, monsieur… ce n’est pas si dramatique. Je connais des trucs maison de nettoyage qui me couteront sans doute douze milles fois moins cher que le pressing. » C’était dans les avantages d’avoir eu une enfant malade. On apprenait des recettes magiques pour retirer des traces de je-ne-sais quoi de chandail. « De toute façon j’ai besoin de nouveaux chandails. », dis-je avec un petit sourire. Délicatement, ma main droite vient se poser sur la courbe à peine visible. Un geste protecteur et typé que j’essayais d’éviter d’avoir le plus souvent possible. Peu de gens savaient pour l’histoire de ma famille et pour la longue route vers un retour à une vie de couple après la mort de notre fille. J’eus un tout petit sourire rayonnant. « Alors je ne vous ferais pas couvrir des frais qui ne vous concernent pas. », rajoutais-je avec un petit sourire. Le chandail n’avait pas de valeur. Et pour avoir simplement fait un repérage sur Internet, je savais combien on pouvait payer pour un chandail de maternité qui ne pourrait être porté que pendant quelques petits mois de gros ventre et les quelques premiers mois qui suivaient la naissance de bébé. Surtout que je doutais que je n’aurais plus jamais le courage de demander à mon mari de faire un autre enfant. Bébé deux serait enfant unique fort probablement.

Petit sourire alors que l’homme maladroit réalisait aussi qu’il ne s’était pas présenté. Il me faisait sourire en me tendant une main pleine d’une assurance si différente de la mienne. J’en avais plus que ce que j’avais vécu au courant des derniers mois. Mais ma main à moi restait marquer par ce manque d’assurance. « Pardonnez-moi, je ne me suis pas présenté avant. Je m'appelle Lawrence Richardson. » Il devait avoir quelque années de plus que moi. Peut-être le même âge que Théodore. Probablement quelque une de plus. « Vous êtes à Magnolia depuis longtemps ? », poursuivit-il. Nous étions nouveaux dans le quartier. C’était une question habituelle pour le quartier. Contrairement à Quantico – qui était marquée par l’allée et venue des militaires et des étudiants de l’académie du FBI, Magnolia semblait ancré dans des habitudes et une routine qui je l’avoue ne me plaisait pas tous le temps. J’avais une petite propension pour le désordre : les trop nombreuses habitudes du quartier me troublaient et finiraient sans doute par me faire partir cet endroit… du moins, ce serait la raison que je donnerais. « Ce n’est trois fois rien… je vous le jure. Enchantée. » dis-je d’une voix heureuse. Je lâchais sa main. Timide et nerveuse, on voyais les efforts que je faisais quand même pour rester là. Les relations humaines n’avaient jamais été ma plus grande force. « J’ai emménagé avec mon mari et mon frère en janvier dernier. » dis-je avec un autre sourire léger.